Acto XLIV

(O poeta é aquele que,

anónimo,

se vai escrevendo

sem que o vejam sentado

de caneta em punho.)

Há quem se escreva para gastar o ego.

Noto uma certa urgência em gastar palavras, soltas

Tontas,

Fracas,

Mortas.

Numa ansiedade grotesca de alimentar a estima

Com auto-estima

Que esgrima

A rima

De um verso em pó.

Gente (,) só.

De garganta vazia de Universo

Com a profundidade vaga

De quem caga um verso

E pontua um texto

Sem sexto

Sentido.

Fodido…

Prefiro-me nos intervalos

Daqueles que duram espaços

Entre o respirar

O ar

Em mar

Por dentro.

Não gasto palavras, não!

Escondo-as

Ali atrás.

E nos intervalos

Vou construindo pontes

De versos nossos;

Meus

E de quem está.