Acto LIX

As pessoas já não se cortejam. Comem-se.

Vão prolongando a fome numa mendacidade apelidada de amor,

como quem tem a certeza de que esse ensejo é uma verdade interior.

Falso.

Este tipo de coisas denominam-se de sensações aleatórias,

pequenas vitórias em conquistas egoístas

numa extrema fome d'ego masturbatório.

Um petit-gâteau para os imberbes individualistas

pequenas sonhadoras, coristas de um cabaret carnal

consumado numa teia de quimeras, muitas vezes fatal.

Fluidez.

Acontece a toda a gente; sentir o palpitar vulvário

desde criança, fechado no armário, porque não é suposto

cunhar a lealdade, e muito menos saciar a veracidade de um não-amor.

Cheira a frigidez quando a tempestade treme o chão,

e nem por isso deixamos de comer - até que a fome nos separe! - 

porque é mais fácil repetir o prato do que dizer simplesmente "não".

(E já chega!)

A melhor parte de escrever um livro, é meter-lhe um ponto final;

acabemos com esta farsa de tomar o âmago por carnal!

Mas é mais fácil comer-se-a-pronto do que o pé a fundo na espiral.